Apago todas as luzes e me fecho na varanda. É o princípio da noite cálida, pouco antes da chuva. Uma mulher com guarda-chuva verde, calças pretas e sandálias brancas atravessa a rua apressada. Sento-me na cadeira, me envergonho pela decisão e acho graça ver a mulher voltar com o guarda-chuva fechado e atravessar mais vagarosa, agora que a chuva já cai cadenciada. O movimento na rua é grande, a maioria das pessoas, como a mulher de sandálias brancas, segue na chuva sem grande desespero, sem protejer-se, como se aquela chuva não fosse real. A noite lembra o clima de praia, com a típica chuva que borrifa frescor, mas não molha.
Nunca duvidei do poder de sociabilização da cerveja, do café e do cigarro, como também nunca senti falta usar desses artifícios para tornar-me mais sociável. Para provar isto, acendo meu primeiro cigarro solitária, no anonimato urbano. No primeiro trago já sinto uma ponta de arrependimento, mas é na outra ponta deste pequeno cilindro que toda a minha ansiedade se consome. A noite envolve a brasa, esta fonte de luz rarefeita onde deposito minhas esperanças.
De forma instantânea, os músculos relaxam gradualmente, um a um, com um leve formigamento. O relaxamento é tanto, que tudo se esvai na noite morna e na chuva fresca, como que evaporado antes de chegar ao chão, tenho uma leve tontura e sinto minha cabeça pendendo pesada com o cérebro liquefeito. Aos poucos fico entorpecida, o organismo denuncia a intoxicação da nicotina, ao mesmo tempo que está ávido por ver a brasa reluzir, se extinguindo a cada próximo trago. Vem súbito o desejo por mais um, antes que o primeiro se acabe, num arremedo compulsório, emendando desejos e frustrações, vícios e medos, dissoluções e impulsos.
Embora o organismo e a psíque execrem a necessidade de fumar, o cigarro estabelece íntima relação com o meu eu tão só aliviado por sua existência e companhia efêmera e perecível. O hábito vem quase sem querer, e constato já ter fumado sem perceber mais de meio maço! Estou imbuída de sensações contraditórias, de sentimentos complementares e antitéticos, como acredito estrarmos sempre, personificados na mulher que vi ir e vir de sandálias brancas. Esse conjunto incoerente é velado pelo cigarro e está depositado em cada bituca que despejo no cinzeiro.
Percebo os efeitos colaterais, não nasci para ser fumante, há um embate fisiológico entre a repulsa pelo cigarro e um desejo, uma atração pelo momento de estar apenas comigo. O cigarro é o veículo que possibilita a pausa, um instante de ócio no meio do turbilhão, em que o entrar e sair da fumaça produz maior contato entre o corpo e a existência etérea.
A respiração é orquestrada pelo pulsar da brasa que a cada novo trago se aproxima, aquece e reconforta, e isto indica também sua extinção. A inspiração é um espasmo, um momento sincopado pela fumaça e todos os males, de dentro do cigarro e do interior da mente e da alma adentrando no meu corpo, enquanto a expiração é o alívio, o momento de desabafo pela baforada que dilui a tensão e externaliza a angústia
O calor aproxima-se dos dedos, numa carícia provocante e perigosa. Com uma gana infantil termino em poucos minutos, o que poderia levar uma eternidade. A luz amarela da rua tinge a água da garoa de dourado, estou toda do avesso e para fora. O amargor da garganta adocica a boca ressequida, uma sensação torpe e idiota me invade e sinto que me liquefiz em cinzas.
LINHA 10 - Por onde passam pensamentos 
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